Я не море - меня не волнует.
Бывает так: ждешь книгу. Определенную. А она все не выходит. И ты обходишь книжные магазины, лезешь в инет и обзваниваешь друзей: "Не знаешь, еще не вышла?" А ее все нет и нет.
А потом - случайно! - едешь на книжную ярмарку, и там - она. Стоит, красуется. Ты к ней не бросаешься, нет. Ты смотришь как будто бы равнодушно, потом обходишь все этажи, присматриваешься к альбомам, камням, развивалкам - терпишь. А потом - срываешься, бежишь туда, где она была и просишь застенчиво "Мне эту дайте, пожалуйста!" И несешь потом в руках бережно, словно детеныша, и ждешь только места, чтобы сесть..
И - все. Страницы мелькают одна за другой (так же, как и остановки), внешнего мира больше нет. Это потом ты перечитаешь ее во второй, пятый, сотый раз, подметишь все тонкости и красивости. Но первый раз - самый важный и... самый быстрый. Поэтому при первом прочтении книги заканчиваются очень быстро...
Собственно, "Бусый волк" второй вышел. Прочитана за два часа. Опять ждать следующую...
А потом - случайно! - едешь на книжную ярмарку, и там - она. Стоит, красуется. Ты к ней не бросаешься, нет. Ты смотришь как будто бы равнодушно, потом обходишь все этажи, присматриваешься к альбомам, камням, развивалкам - терпишь. А потом - срываешься, бежишь туда, где она была и просишь застенчиво "Мне эту дайте, пожалуйста!" И несешь потом в руках бережно, словно детеныша, и ждешь только места, чтобы сесть..
И - все. Страницы мелькают одна за другой (так же, как и остановки), внешнего мира больше нет. Это потом ты перечитаешь ее во второй, пятый, сотый раз, подметишь все тонкости и красивости. Но первый раз - самый важный и... самый быстрый. Поэтому при первом прочтении книги заканчиваются очень быстро...
Собственно, "Бусый волк" второй вышел. Прочитана за два часа. Опять ждать следующую...